Terres du passé

 La sueur lui coulait en fontaine dans le creux du dos. Il s’était attaqué au défrichage du carré juste avant le lever du soleil, espérant avoir bien avancé quand ce dernier arriverait à la hauteur du morne. La tâche était ardue pour un homme seul, et il mettrait probablement plusieurs jours à dégager cette partie de terrain plat et rouge comprise entre les bananiers et le manguier. Les goyaviers, bringelliers sauvages, la vigne marron, et autres plantes envahissantes avaient formé leur habituel tissu végétal s’imbriquant jusqu’à hauteur d’homme et enfonçant ses racines dans la terre appauvrie par l’absence chronique d’arbres pendant quelques siècles. Judex s’arrêta, s’appuyant sur le manche de sa pioche. Ses muscles lui faisaient mal. Il sentait l’effet des deux heures de travail qu’il avait dû fournir. Il jeta son regard devant lui sans ne rien voir d’abord que le fonds confus de ses pensées. Il ne savait plus si elles avaient un ordre quelconque. Le bleu des ondes, au-delà du rideau vert, apportait des remous profonds et tendres, indéfinissables, à sa méditation. Depuis longtemps déjà, il était fasciné par le cheminement, ou plutôt le non cheminement habituel de ses propres pensées, qui lui faisaient l’effet de nuages regroupés en masses compactes et homogènes, ou, à l’inverse effilochés et courant, fuyant vent et marées. Dans son esprit alternaient les réminiscences du passé, proche et plus lointain, les préoccupations immédiates engendrées par les nécessités de la vie quotidienne, et les soucis actuels occasionnés par le départ de son ami. Les contorsions métaphysiques que ses neurones avaient l’habitude de faire depuis longtemps passaient par les impressions étranges liées à l’entremêlement des images de ce XXIème siècle qui avait voulu rompre avec son prédécesseur.
L’instant d’avant, il était dans un état de quasi transe, remuant la glèbe encombrée de souches, rhizomes, et stolons, tout son corps ramassé pour cette unique tâche et mettant en léthargie son esprit anesthésié par le travail physique. A peine le labeur arrêté, le voilà qui de nouveau faisait voguer son âme au gré de méandres tortueux, faisait s’entrechoquer des trains de réflexions inattendues ou familières, douces ou saumâtres voire aigres, amenant les images du passé en transparence sur le présent. Et, inévitablement, le vertige de l’avenir lui mordillait le bout du coeur. Les nuages s’étaient formés à l’est et gagnaient le long du littoral. Il se laissa aller à suivre quelques minutes le plus gros d’entre eux, poussant devant lui son ombre, tache de couleur sur le bleu-vert écrasé par le soleil du nord. Un autre, au dessus de lui, lui permit de retirer quelques instants son chapeau et d’éponger les gouttes perlant de son front et de sa nuque. Il aurait certainement du mal à continuer encore longtemps. La chaleur était trop forte déjà, étouffante d’humidité. Seule, une petite brise permettait un minime réconfort, bien trop peu fréquent pour être appréciable. En contrebas, on devinait à peine les quelques cases de Bois-Rouge dont la présence était attestée par la réverbération de quelques tôles. Il avait hâte maintenant de découvrir la grotte au contenu mystérieux dont lui avait parlé Amilcar. Empoignant de nouveau l’outil, il entreprit d’avancer encore un peu dans le défrichage, s’acharnant sur l’entremêlement sauvage dont l’inextricabilité n’était qu’une impression. Son esprit restait occupé. Notamment par les confidences récentes d’Amilcar après sa décision apparemment brutale de quitter le village. Comment celui-ci allait-il pouvoir vivre dans la jungle qu’était devenue la ville? Et pourquoi quitter un endroit où vivaient les seules personnes qu’il connaisse, un endroit où la loi des hommes ne subsistait que dans les indispensables rapports d’entraide, loin de toute velléité de domination ou de gain ? Judex se souvenait trop de ces temps pas si lointains où l’argent était devenu la seule raison d’avancer dans la vie, et la convoitise le seul moteur...

 

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8 heures, parvis de l 'église

Soleil du matin. Parvis de l'église. Embouteillages. Enfants à cartable à dos et à parent à la main. Cimetière. Vendeurs de fleurs. Moineau picorant une miette égarée. Huits heures. La clche sonne, un seul coup. Un seul coup ? Pourquoi pas 8 ?

La tête dans les nuages

Au dessus de la mêléée

Broutons, broutons

De notre hauteur savourons

La tête dans les nuées

Les délices de ce monde 

Ignorons la teneur de la foule d'en bas

Ne nous laissons pas arrêter

 Par de menus sentiments

Allons vivons loin

De ces basses considérations

 

(Clan des girafes au long cou)