Bruits du soir

Le soir tombe, le ciel s'embrase. Calme sur fond sonore de la ville. Moteurs sourds. Jappements. Muezzin. Pleurs. Un chat miaule. Pas un souffle. Vaisselle. Cuisine. Scintillement multiple des réverbères en contrebas. Des applaudissements et huées très loin. Spectacle ? A cette heure ? Les chiens s'excitent, s'entretiennent, grondent, vitupèrent. Moto rageuse sur la route en lacet de la colline d'en face. Il fait bientôt noir, les bruits prennent leurs aises. Ecoute du monde. Sans paroles. Nuages blancs puis rouges puis roses puis gris puis noirs. Je rentre.

L'ARBRE ET LES SOUVENIRS

 

L'arbre le regardait. Le vent secouait les branches feuillues. Le souvenir agitait ses pensées. Quelques feuilles tombaient. Il pensait et oubliait. La forme même du souvenir s'altérait et se liquéfiait.

L'arbre restait là, identique à lui-même, sur son tapis de feuilles jaunies. Les souvenirs lui arrachaient une émotion aussitôt évanouie, allant rejoindre le fonds d'états d'âme de son existence.

L'arbre grandissait un peu plus au fil des saisons, édifiant de nouveaux bourgeons, prolongeant ses rameaux, se couvrant éphémérement de fleurs puis de fruits. Les souvenirs formaient l'humus. Une sève riche était prête à inonder son coeur, à alimenter ses pensées.

Le tapis de feuilles n'appartenait plus à l'arbre. Dans quelques années, transformées, recyclées, disparues, elles contribueraient à l'alimenter. Il grandirait, fleurirait, fructifierait. Il rebourgeonnerait après la léthargie réparatrice de l'hiver.

Un moteur se fit entendre. Le passé est-il sl insignifiant? Où sont passés ces heures, ces jours, ces mois, dont seulement quelques bribes lui revenaient par à-coups? Le bruit de moteur s'intensifla. Le vent accentua son effort sur la multitude de feuilles qui s'accrochaient. Bonheur, douleur, joie, tristesse, plaisir, nostalgie se mêlèrent. Il grlmpa sur Î'arbre et s'envola.

Nombre Rond

Aujourd'hui c'est mon anniversaire. Un nombre pas rond disent beaucoup. En fait pas si carré que çà. Quarante neuf, 7 fois 7, qui fait rentrer dans la cinquantaine, tout rond vers le demi-siècle, à bon entendeur salut. Sagesse : sais pas. Si au moins j'avais encore toute la naiveté de mes 20 ans... J'ai de plus en plus de mal à avaler les couleuvres. Il faut dire que ce n'est pas trop digeste. Sept fois sept, donc. D'abord 7 ans, en culottes courtes. puis 14 ans, la communion solennelle, tout ça. 21 ans, et toutes mes dents, sauf celles de sagesse. 28 ans, des enfants tout mignons tout petits, le début de carrière. 35 ans, oh lala, ça se gâte, période noire car il y en a, même des biens noires, plus noires que... 42 ans, on relève la tête, on sort de l'eau, tout groggy, et on re-regarde autour de soi. Bon, y a du pain sur la planche. On se retrousse les manches, on y croit encore. On va de l'avant, et ... mais ça y est : 49, nom d'un chien ! Vous avez des bougies ? On sort le champagne.

Crépuscule tropical

Promenade crépusculaire, mer d'huile, nuages noirs protecteurs. Le filao se dresse, nu. Les barques filent recherchant leurs attaches. Littoral bercé par l'histoire, envahi par le tourisme. Hôtels de luxe ayant colonisé les plages, mais ne pouvant empêcher les 2 promeneurs curieux d'arpenter la grève. Entre loisirs artificiels offerts aux voyageurs par "packaging", et dure loi de la vie. Beauté crue des reliefs, couleurs douces du rivage. Fraicheur de la pluie fine du soir. Derniers baigneurs rentrant en hâte, un chien s'ébroue, les crabes sortent, une brise balance les branches de palétuviers. Une bande de garçons courent vers le village. Un père et ses 2 fils marchent en cadence, de la même allure, physionomie et gestes stéréotypés. 

Avion

Sièges étriqués. Appareil bondé. Bébé hurlant dans le bruit infernal des réacteurs. Relents de plats en sauce épicé, poisson ou volaille, vertèbres cervicales endolories, crampes fessières, jambes en compote, pieds gonflés. Envie de pisser. Il faut déranger les 2 voisins voisines de droite. Je me retiens, ce n’est pas si urgent que ça. Journal. L’adieu de Chirac aux urnes, comme si on ne le savait pas déjà. Commentaires politiques. Programmes santé des candidats. Le Pen mis sur le même plan que les autres. Pourquoi tolère t-on les intolérants ? Contradictions de la démocratie et de la liberté. Dans le journal encore : l’horreur du Darfour, délaissé par la communauté internationale, je repense à ce film « Shooting dogs » sur le Rwanda. Les mêmes aberrations se reproduisent, on détruit, on tue les enfants, on viole, sous  le couvert caché des gouvernants. Intolérance, encore.  Le repas arrive. Poulet en sauce blanche et purée de légumes. Entrée classique salade améliorée. Portion de camembert enrobée en papier argenté. Pâtisserie grasse. Vin en fiole étiquette passable. Pas de fruits. Digestif peu digeste punch vanille. Café, non merci il faut que j’essaye de dormir quelques heures. Sinon demain sera in the clouds. Je reprends le journal. Les caissières transformées en machine à code barre, comme cendrillon avec sa citrouille. J’abandonne le Monde. Mon voisin se bat avec son écran tactile. Cherche, hésite entre les 12 films et le programme de musique classique. C’était plus simple avant, il n’y avait qu’un seul programme, obligé de s'y coller, sur un écran collectif. Le bébé s’y remet. La femme du voisin reprend mon voisin qui ne me laisse pas assez de place. Mais non, ne vous en faites pas, tout va bien, merci madame. Je prends les pseudo-boules quiès orange fournies gracieusement par Air France, m’enfouis les yeux sous le cache bleu clair fade insipide, me recouvre le torse de la couverture légère grise, et m’appuie généreusement la tête sur le hublot au travers du petit oreiller rouge. En avant pour une petite nuit.

Un an

Un an. Déjà. Je n'avais pas réalisé. J'ai même passé la date : le 4 février. Au départ, je n'y croyais pas trop, je dois bien avouer, et puis, au fil du temps, les notes se sont succédées, réflexions, découvertes, réactions, révolte, états d'âmes... et je suis toujours là, à deviser sur le monde et ses coins multiples, à y confier quelques uns de mes écrits aussi.

Allez, il est jamais trop tard pour fêter un anniversaire, surtout le 1er, d'un tout jeune blog, et j'en profite pour saluer tous ceux que je visite, et ceux qui passent par ici. L'épisode de la note précédente en dit long sur la capacité de rebondir des blogueurs. Merci à tous. Et puisque HautetFort ne daigne plus mettre les dates et autres broutilles en français sur mon blog depuis quelques temps (un bug ?) : thanks for all !

 

 

Temps qui fuit

Matin qui pointe. Soleil timide, à l'affût. Fraîcheur humide. Attente du jour, fuite de la nuit. Jours qui passent, folie du monde.

Rendez vous à ne pas oublier, réunions à s'enfiler, rapports à fournir, planning, programmation, projets, contrats, formation, évaluation, téléphoner, répondre aux mails, négocier, modérer, argumenter, exposer, écouter, planifier. Temps compté, temps avalé, temps qui passe. Qu'ai je fait de ma journée, de ma semaine, du mois dernier, de l'année qui passe ?

Temps que l'on goûte, assis sur le bord d'une rivière, à écouter les poissons et voir voler les oiseaux, s'agiter les roseaux et les libellules. Temps que l'on savoure, un accordéon dans les mains, et avec des amis. Temps recherché pour parcourir le monde et découvrir les multiples facettes de l'homme. Temps qui coule, qui fuit, que l'on accroche, qui nous accroche, qui nous fuit, que l'on rattrape.